(no subject)

 Вообще я не считаю себя поэтом. 
Но иногда Поэзия стучится в моё сердце. 

И не уходит, заставляя меня терпеть "родовые схватки" просящихся в этот мир строк. 

Иногда, спустя дни, месяцы, годы, мне становится стыдно за бездарно написанное. 

А чем-то я даже, бывает, горжусь и через десятилетия. 

Но каков бы ни был окончательный результат, каково бы ни было текущее настроение, когда мысль избирает меня своим инструментом, посредником, я часто бываю вынужден ей подчиниться. 

Как, например, сегодня... 


*  *  * 

Уходят деревья... 
...деревья уходят... уходят.. 

деревья уходят - 
за ними уходят птицы 

деревья уходят - 
за ними уходят травы 

деревья уходят - 
за ними уходят звери... 

Возносятся прямо в небо! 

возносятся в небо - 
земной приют покидая 

возносятся в небо - 
полётом стремительным, жутким 

возносятся в небо - 
сияньем слепящим и знойным 

возносятся в небо - 
сплочённой, отчаянной стаей 

в о з н о с я т с я   в   н е б о . . . ! ! ! 

...и лишь человек остаётся - 

один остаётся... 
в пустыне безмолвной и чёрной... 

в пустыне безмолвной 
один 
человек остаётся........
... 

...деревья уходят... 
деревья возносятся в небо... 


П.С. Конечно, эту вещь лучше читать вслух...