deilf | (no subject)

Вообще я не считаю себя поэтом.
Но иногда Поэзия стучится в моё сердце.

И не уходит, заставляя меня терпеть "родовые схватки" просящихся в этот мир строк.

Иногда, спустя дни, месяцы, годы, мне становится стыдно за бездарно написанное.

А чем-то я даже, бывает, горжусь и через десятилетия.

Но каков бы ни был окончательный результат, каково бы ни было текущее настроение, когда мысль избирает меня своим инструментом, посредником, я часто бываю вынужден ей подчиниться.

Как, например, сегодня...

* * *

Уходят деревья...
...деревья уходят... уходят..

деревья уходят -
за ними уходят птицы

деревья уходят -
за ними уходят травы

деревья уходят -
за ними уходят звери...

Возносятся прямо в небо!

возносятся в небо -
земной приют покидая

возносятся в небо -
полётом стремительным, жутким

возносятся в небо -
сияньем слепящим и знойным

возносятся в небо -
сплочённой, отчаянной стаей

в о з н о с я т с я в н е б о . . . ! ! !

...и лишь человек остаётся -

один остаётся...
в пустыне безмолвной и чёрной...

в пустыне безмолвной
один
человек остаётся........
...

...деревья уходят...
деревья возносятся в небо...

П.С. Конечно, эту вещь лучше читать вслух...